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à un tournant de haie , un champ de blé magnifique , saccagé , fauché , raviné par la pluie et la grêle , croisait par terre dans tous les sens ses tiges brisées. Les épis lourds et mûrs s’égrenaient dans la boue , et des volées de petits oiseaux s’abattaient sur cette moisson perdue , sautant dans ces ravins de paille humide et faisant voler le blé tout autour. En plein soleil , sous le ciel pur , c’était sinistre , ce pillage… Debout devant son champ ruiné , un grand paysan long , voûté , vêtu à la mode de la vieille Alsace , regardait cela silencieusement. Il y avait une vraie douleur sur sa figure , mais en même temps quelque chose de résigné et de calme , je ne sais quel espoir vague , comme s’il s’était dit que sous les épis couchés sa terre lui restait toujours , vivante , fertile , fidèle , et que , tant que la terre est là , il ne faut pas désespérer. ,